Píše se rok 1942, je zatažený večer, 10.října, čtvrtek, sedím ve "své” maringotce nad tímto papírem a smáčím ho inkoustovou černí. Nedokážu tam uvnitř zpracovat své činy a činy těch jiných. Těch, co jsou na první pohled stejní, ale na ten druhý... už úplně odlišní.

Rozum jsem